La música y sus conspiranoias

Iba ayer camino a casa por una conocida calle peatonal de Santander, cuando no puedo evitar fijarme en una chica, muy mona ella, portando sobre su cabeza unos auriculares del tamaño de dos ensaimadas mallorquinas. Fue inevitable sonreir ante la modernidad aplastante de la chica, portando sus aislantes sensoriales de colores de color rosa chicle. Debe ser que ya no se llevan los auriculares de botón, de los que se encajaban en la oreja, y con los que, además de escuchar uno mismo su música, podía, en un momento dado, prestar un auricular a su vecino de asiento del autobús. 

Pensando en estas cosas llegué a casa, y de repente caí en la cuenta. Haciendo un breve inventario en mi habitación, encontré mas de 8 pares de auriculares para aparatos de música portátiles, (sean walkman, discman, mp3, iPod...). 16 auriculares comprados en menos de dos años. Y, haciendo pruebas, mis teorías conspirativas y paranoicas iban tomando forma. Ninguna funcionaba plenamente. O solo se oía por un auricular, o no se oía nada, o se escuchaba la música demasiado baja. Ni siquiera funcionaban esos métodos caseros usados por todos, como es el girar la cabeza del enchufe de os cascos, ni dejarle a medio meter, que sirve cuando aún están a medio romperse. 

¿Es realmente casualidad que cuanto más tiempo pasa, menos duren los auriculares? ¿Será una conspiración de Sony, Panasonic, y demás empresas dedicadas al ámbito, para asegurarse unos beneficios fijos, como si de impuestos se trataran? ¿El aumentar de tamaño y volver a los cascos gigantes es por ese afán de lo vintage que todo lo inunda hoy en día, o es porque son más caros que los pequeños, y hay mayores beneficios? ¿Cambiar el tamaño de las clavijas para que tengas que comprarte adaptadores es un accidente? ¿Es tan raro encontrarse estanterías con auricularesen tiendas de ropa de mujer? Está claro que no, ya que se han convertido en un complemento más de moda, dado que con el tamaño que abultan, y los colorines que tienen, deben combinar con el resto de la ropa que uno lleva.

Si, queridos amigos, todas estas tonterías son las que le da tiempo a pensar a este humilde gilipollas que aquí escribe. Y la verdad, echo de menos aquellos cascos con esponjilla y la parte superior metálica de la marca Sony, que venían en la caja del Walkman, y que aguantaron prácticamente 4 años, e, incluso, se adaptaban al discman.

Banksy el cineasta.

Le descubrí hará unos años, durante mi fiebre por la pintura en spray y las paredes limpias. En una de las infinitas revistas que me compré dedicadas al tema de la decoración de la ciudad, vi un diseño muy llamativo, y sin embargo, absolutamente integrado en el medio en el que se encuentra. Un estilo muy limpio, lejos de las letras ininteligibles de los escritores de paredes  habituales, de los chorretones, y además, con un sentido de la estética muy desarrollado, y mucho ingenio. La obra de la que estoy hablando es ésta:

Un diseño sencillo, muy ingenioso, y con un acabado inmejorable mediante el uso de plantillas. La cuestión es que no ponía el nombre del autor, y cuando digo nombre, evidentemente, me refiero a su nombre de batalla. Tardé un mes en averigüar su pseudónimo, gracias a un amigo, que por aquel entonces, poseía internet en su casa. Su nombre era Banksy, y era inglés. Y sus obras, lejos de las clásicas letras en tres dimensiones, poseían tintes de humor, de ironía política, de dramatismo. Se salía de los que era usual en este país, donde, quizás aparte del Muelle, nadie se salía de lo que se hacía en Estados Unidos por los 80, y aquello era de 20 años antes. Porque, tan típico como es en la escena del hip-hop de este país, criticar a todo aquél que obtiene un poco de fama o protagonismo de toyaco (sic), o vendido, muy poca gente se atrevía a mejorar su estilo. O variarle por completo, algo completamente lícito.

Por aquél entonces, recuerdo que los grafiteros apenas tenían una repercusión decente, ni tan siquiera en las revistas dedicadas al hip-hop, donde el rap, como siempre fue y siempre será, se llevaba el 90% del contenido. La repercusión apenas constaba de alguna mención en periódicos locales, y quejas de los alcaldes y las empresas de trenes por tener que limpiar las pintadas. Concepto negativo que, por supuesto, estaba justificado, puesto que en muchas ocasiones, el graffiti consistía en realizar pintadas sin tener en cuenta el lugar, o pared a utilizar. Frases con errores sintácticos y gramaticales inundaban las ciudades, y pese a que algunas tenían cierto mensaje (La única iglesia que ilumina es la que arde), otros eran una declaración de intenciones de los autores (El Evax tanga se me mete por el culo).

Y, resulta que el otro día descubrí que Banksy, que ha expuesto sus obras en museos de arte moderno, de manera legal e ilegal,  y que ha llegado a tener una fama a nivel mundial dentro del mundillo del graffiti ha rodado una suerte de documental sobre sí mismo. Dicho documental se ha llevado un premio del Festival de Cannes de cine, lo cual, no deja de ser curioso. Resulta que mientras por un lado, gente como Banksy se lleva premios por hacer algo ilegal, otros tienen que pagar 3000 euros por hacer una pintada. Es lo que tiene el ser muy bueno en lo tuyo, que al final da igual a lo que te dediques.

Y ahora comparen con esto:

...y ¡accion!

Debo reconocer que no soy ningun fan del cine español. Es mas, gente como Isabel Coixet, y sus absurdas peliculas con sus absurdos intentos de filosofar, o Pedro Almodovar, y sus intentos de plasmar una españa real, inundada de gente vestida con trajes de cola, travestis y marujas, me dan mucha pereza cuando intento elegir una pelicula para ver. Y en esas andaba el otro dia, cuando me dio el antojo de volver a ver la pelicula Alatriste, basada en la novela homonima de Arturo Perez-Reverte.

La pelicula, absolutamente fiel a los primeros cuatro tomos de una de las series de novelas mas exitosas que existen en lengua castellana, es un ejemplo de lo que, partiendo de una buena base para hacer un guion, el cine español es capaz de hacer. Quizas los efectos especiales utilizados no recuerden a los años mozos de George Lucas, y la musica ni se acerca de la tension capaz de provocar un simple compas de Danny Elfman. Sin embargo, es una pelicul sobria, elegantemente ejecutada, y con unos brillos particulares en uss actuaciones por parte de Viggo Mortensen, y Blanca Portillo. Las localizaciones, vestuario, y toda la parafernalia para hacer convencer al espectador que esta viendo el Madrid del siglo XVII, es lo suficientemente real, sin parafernalias, para no perder el sentido de lo que se esta viendo. Las escaramuzas muestran la picardia y bajeza moral de la que los soldados de los tercios españoles hacian gala en muchas ocasiones, y su altivez a la hora de pelear en campo abierto en una batalla.

Y todo esto, sin buscar ser el mas conceptual, ni querer ser el director de cine mas gafapasta del mes. Quizas por eso, por olvidarnos un rato de la supuesta identidad del cine español, y no buscar ser aplaudido por la critica, sino hacer una pelicula para la gente, que al fin y al cabo, es quien compra las entradas, y les devuelve el dinero. Porque el exito de las peliculas de Hollywood, fuera aparte de que sus medios tecnicos sean superiores al de resto paises del mundo, radica en que no buscan ser la mejor pelicula para la critica, sino en entretener, que es la mision para la que fue concebida el cine. Para filosofar, y buscar sentido a la vida, mejor que lean a Ortega y Gasset.

 

Total, que me tire dos horas y pico, disfrutando en mi salon, de una pelicula entretenida, con algo de historia de este pais, con peleas de espadachines, emboscadas, cuchilladas, y comiendome una pizza, sin tener que pensar a donde voy, o de donde vengo. Y la verdad es que lo agradeci, y mucho. Y a Isabel Coixet, que la dan por el culo.

Se acerca el Apocalipsis

Me he quedado de pasta de boniato al encontrarme de morros con semejante esperpento en la pantalla de mi ordenador. Sabia que internet escondia cosas ocultas, muchas de dudoso gusto, y la gran mayoria, vomitivas. Pero lo que hoy me ha asaltado a la cara, es algo infinitamente peor. Senti como un sudor frio me recorria la espalda, la bilis efervescia en mi piloro, y la vista se me nublo. Si, amigos. Ver a Olvido Gara a.k.a. Alaska y a Sara Montiel juntas en el mismo videoclip, es demasiado para mi.

Y no digo nada de escucharlas, claro. Porque claro, Sara Montiel, no dudo yo que pudiera cantar en sus años mozos, alla por los ¿40?¿50?¿60?. Es igual, pero 40 años, fumando, bebiendo, y viviendo a cuerpo de rey a cuenta de vender tu vida en el Hola, pues desentrena la voz, por mucho que haya intentado meter a su hijo Zeus en el mundillo musical tambien. En el caso de Alaska, la cosa es diferente. Jamas ha demostrado tener ni una pizquina de talento con el que destacar, salvo embutirse en esos vestidos estampados, para realzar su prominente y excesivo busto. Su piel lechosa, sus colores en el pelo, sus cejas pintadas, su voz de camionero, y su musica electronica vienen a confirmar que Alaska, a dia de hoy no es mas que un desecho de la "Movida Madrileña". Que a su vez, no es mas que otro conjunto de desechos, que se aprovecharon de los jovenes de la epoca para echar raices, y medrar a cuenta de los gafapastas de entonces y ahora.

Las dos juntas, embutidas en trajes similares, y cantando sobre esa musica electronica y ratonera tan tipica de Nacho Canut, son lo mas cercano a los cuatro jinetes del Apocalipsis. Creo que son las unicas personas humanas capaces de reventarte el cerebro como Slim Whitman conseguia en Mars Attacks, solo con su voz. Pero no por su alta resonancia, sino porque consiguen que te coloques la escopeta de caza del abuelo entre las cejas y aprietes el gatillo sin pensartelo.

¿Que hay gente que canta peor? No digo que no. Yo, sin ir mas lejos, canto bastante peor. Pero la diferencia es clara: ella se gana la vida asi, y yo no. ¿Por que? Porque ella supo aprovecharse en su momento de una industria nueva que surgia en España, tras la decada de 1970, totalmente convulsa en politica, economia, y sociedad. Yo naci en 1989, por lo que poco podia ya rascar sin tener talento de verdad para esto, y sin tener que deber favores sexuales a cualquier productor musical de poca monta. Sin embargo, Alaska y los Pegamoides, o Alaska y Dinarama, ya eran conocidos en el panorama nacional.

Y, posteriormente, Fangoria, es uno de los grupos de culto del colectivo gay. Y yo pensando que los gays tenian buen gusto. Aqui os dejo la perla, pero poneos gafas de sol, no se os vayan a desprender las retinas.

¿Es tan POPular?

Hace pocas fechas se ha celebrado una gala de la MTV, en la que se otorgaria el premio a mejor cantante pop de la historia, elegido por votacion popular entre distintos candidatos.

Pues patidifuso me hallo cuando, tras ver el ganador, me encuentro a Robbie Williams. Que no me parece mal cantante, ojo. Pero, honestamente, Michael Jackson, Madonna, The Beatles... Creo que estan por encima suyo. Y es que es mejor cantante pop de la historia, no el actual, con lo que a mi me entran dudas. Y mas dudas me entran si encima veo que las Pussycat Dolls estan entre las diez primeras.

Para mi, esta clasificacion deja entrever varias cosas, como el hecho, ya supuesto anteriormente por mi, que importa mas la carne que el sonido, y que lo que afirma la mayoria no siempre es lo justo y/o racional. Porque no creo que a nadie se le escape que Michael Jackson ha tenido muchisima mas repercusion que Robbie. Asi como Madonna, o el mismisimo Elton John, o John Lennon. Y todos ellos le superan en discos vendidos, lo que significa que o ellos se equivocan, o se equivoca el publico en general.

Ademas, ¿que baremo han utilizado para grupos en los que no esta muy claro su estilo? ¿Un solo de guitarra demasiado largo lo convierte en rock? ¿Un sonido demasiado estridente en punk? ¿Por que Red Hot Chili Peppers esta en la lista, y no los Rolling Stone? Jamas me he identificado con las etiquetas en lo que a musica se refiere, y escucho musica desde The Specials, The Clash, Van Morrison, Public Enemy o Supertramp hasta grupos actuales como Vetusta Morla, The Right Ons, Dropkick Murphys o Violadores del Verso, entre otros.

Me parece muy aventurado ser capaz de nombrar al mejor cantante pop de la historia, por mucho que sea una opinion mayorista de su publico. Porque para mi, no existe uno solo. Y para muestra:

Tengan un buen fin de semana

Supertramp - From Now On



Chuck Berry - You Never Can Tell



Revolver - Odio



Jamie Lidell - Another Day